Peter Boyle
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Aquí están tus recuerdos:este leve polvillo de violetascayendo inútilmente sobre las olvidadas fechas;tu nombre,el persistente nombre que abandonó tu mano entre las piedras;el árbol familiar, su rumor... -
Cuando nació, apareció el lobo. Era un domingo al mediodía, –a las once y media, luz brillante–, y la madre vio a través del vidrio, el hocico picudo, y en la pelambre, las espinas de escarcha, y clam... -
Quienes en nuestros días se sienten atraídos por el aprendizaje de la escritura poética, pese a tantos impedimentos que procuran disuadirlos, no sabemos si para bien o para mal, pueden al fin y al cab... -
Hablan poco los árboles, se sabe. / Pasan la vida entera meditando / y moviendo sus ramas.
